Lo mismo que dije una cosa digo ahora lo que digo

Ya he hablado creo que lo suficiente sobre la muerte hace unos días de Bimba Bosé, y la poca simpatía que me produce toda esa familia, pero creo que lo que me ha hecho volver a escribir sobre el tema ya riza el rizo del absurdo.

Respeto profundamente que cada cual, y ante un fallecimiento por cáncer (por lo terrible que es siempre el final) y sobre todo cuando es una persona todavía joven, lo exprese como quiera o pueda, y más aún si es la familia, pero hay comportamientos que sinceramente no entiendo. Hay momentos en la vida, sobre todo cuando el dolor por la pérdida es insoportable, que no puedes mostrar más que eso: dolor. Por eso no entiendo la foto que sigue y que ha sido publicada por creo que un hermano de Bimba. En esa imagen se puede ver a la abuela del clan, Lucía Bosé, y justo sobre ella a la madre de Bimba. Dicen que es lo que ella quería; lo siento pero cuando murió mi padre (por poner un ejemplo similar), aunque él lo hubiera pedido... no creo que ni mi madre ni yo hubiéramos podido hacer algo ni de lejos similar.

Y repito que respeto cualquier opción... pero no lo entiendo.

Así que por mi parte este tema está completamente cerrado, pase a partir de ahora lo que pase concerniente a esa familia.


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Por qué no piden perdón?

Estaba leyendo cosas que no vienen a cuento de lo que voy a escribir, cuando de pronto, en uno de esos extraños movimientos mentales, se ha hilvanado una cosa con otra y he terminado viniendo a escribir.

Pues eso, que por qué no piden perdón aquellos tres inteligentes humanos civilizados que un día decidieron meterse -meternos- en una guerra que ni nos iba ni nos venía, alegando que el mundo estaba amenazando por no sé cuántas bombas nucleares que alguien tenía guardadas. Armamento que, todo hay que decirlo, nunca se encontraron... porque no existían.

Y sí, estoy hablando de aquellos presidentes democráticos, de países democráticos que juntaron sus locuras y nos metieron en un lío bélico... del que aún no hemos salidos aunque muchos lo hayan olvidado. Porque aunque parezca mentira, Irak sigue en guerra, dicen que civil... pero claro, ahora una guerra civil se llama en la que todo dios está pegando tiros.

Pero a pesar de haberse equivocado (o a lo mejor ni eso... no sé yo si no lo harían a cosa hecha... jamás han pedido perdón, ni a las familias de los hombres y mujeres que murieron en aquella absurda guerra, ni a los países a los que involucraron. Y ya rizando el rizo (en mi derecho de rizar lo que me venga en gana), Aznar, del que siempre he tenido la sensación que está agazapado esperando su momento para saltar sobre la Moncloa, y al que vemos de vez en cuando sacar la patita y dejarse ver, no recuerdo yo que pidiera perdón. Pero claro, aquí nadie lo pide al igual que nadie dimite a no ser que sepa que le van a echar porque otros le han pillado cogiendo lo que no es suyo.

Pero bueno tampoco es de extrañar que el citado no lo haya hecho, porque ya sabemos que todos los presidentes de gobierno, al menos los españoles, jamás han hecho nada que no debieran ni se han llevado nada que no fuera suyo. Y digo lo que digo porque aunque sus entornos estén como están (venga el imputado), ellos, los presi, son de una pasta tan buena tan buena, que da pena cocinarlos. Ay señor, si es que no nos los merecemos!!!.


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Javier Fernández... grande grande grande!!!

Javier Fernandez es un hombre de 25 años... que patina sobre hielo. Es un chico que anda por esos mundos de Dios siendo grande, muy grande, sin que la mayoría se entere. Javier Fernández (López su apellido materno por si a alguien le interesa), acaba de ser ni más ni menos que campeón de Europa durante los años 2013, 2014, 2015, 2016 y... hoy mismo en el 2017; es decir: lleva CINCO AÑOS CONSECUTIVOS siendo el más grande del patinaje artístico. Pero es que hay más: ha sido campeón del Mundo en el 2015, 2016 y el 2017 aún lo tiene que pelear pero... no hay nadie que le tosa.

Verle volar por la pista es indescriptible. No bromeo si digo que se te puede olvidar respirar viéndole patinar.

En el campeonato de Europa disputado hoy mismo, incluso se ha caído una vez y aún así ha arrasado. Ahora mismo solamente hay cuatro patinadores, en toda la historia del patinaje, que hayan superado esas cinco medallas de oro... y estoy convencida que va camino, no de igualarles si no de superarles. Tiene edad, garras y ganas para ello.

Lo que es triste -siempre con lo mismo- es que la gente al leer la noticia esté más preocupada en saber si es gay o no. Como si no fuera lo suficientemente importante lo grande que es Javier, como si "lo otro" importara. En fin, alto y claro también por si a alguien le importa: el joven es español.

Si alguien puede "perder" menos de cinco minutos de su vida... que ponga el altavoz o los auriculares, se siente cómodamente... y disfrute del vídeo que sigue donde Javier y Laura Fernández bailan, patinan... no sé cómo explicarlo. De verdad que vale la pena ver a esos dos hermanos, y emocionarse.




Y si alguien tiene 8 minutazos más... ahí va la actuación que le ha valido el quinto campeonato de Europa consecutivo hoy mismo.



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El panga: ahora se enteran

Carrefour de Francia y Bélgica ha anunciado que retira el pescado panga de sus supermercados, tanto el fresco como el congelado. Carrefour España de momento está callado.

Reconozco que hace unos años, cuando el panga apareció en nuestros supermercados y llamó la atención de todos porque era un pescado blanco, con una presencia excelente y un precio mucho más bajo que el resto, lo compré en un par de ocasiones (no más). No suelo complicarme mucho la vida a la hora de cocinar cualquier pez: hervido, a la plancha o al horno, por lo que su sabor suele estar ahí sin más adornos.

Con el panga, de sabor suave y sin un gran potencial por sí solo, recuerdo que me llamó la atención que, ya en boca, lo que es el fondo del sabor tenía un final "extraño". No malo, pero sí distinto que no supe a qué agenciar. Sobre todo la segunda vez que lo compré, ese "fondo final" del sabor no me gustó sin saber definir por qué. Así que ante mi absoluto desconocimiento hacia el pez, me decidí a buscar información sobre él: qué clase de pescado era, de dónde venía... en fin, lo más elemental.

Y me encontré con una gran sorpresa, porque ahora hay piscifactorías más cercanas en Europa, pero por aquel entonces su origen era Vietnam, así que ni corta ni perezosa y como seguí buscando, me encontré en Youtube viendo vídeos. No, no voy a poner ninguno aquí... porque no quiero amargarle el día a nadie. Lo explico ahora.

Resulta, y es algo que tengo que explicar, que el panga, en Vietnam aunque me temo que está "criado" de igual forma en cualquier otra parte "más civilizada", está en unas especies de jaulas metidas en unas aguas realmente asquerosas. Lo que se les echa para comer (respira hondo y sigue leyendo), son: pescados podridos que han sobrado en las lonjas, cualquier tipo de excremento (humano y/o animal), cualquier víscera de cualquier animal.... vale, vale, no sigo... pero de ese tipo de cosas el resto. Es decir, el "alimento" con que se cría el panga es cualquier inmundicia de cualquier tipo.

Naturalmente no he vuelto a comprar jamás siendo como es su aspecto inmejorable.

Bien, pues vuelvo al principio de la noticia: Carrefour Francia y Bélgica lo retiran de su mercado. Carrefour España, ni se sabe ni se le espera... de momento. ¿Y por qué se retira?. Porque los altos índices de contaminación que presenta ese pescado... entre ellos el mercurio, algunas bacterias del cólera...

Creo que con lo dicho es suficiente para que cada cual compre, coma y lleve a la mesa de su familia el panga... o no.


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Qué nos pasa?

No entiendo, y lo digo con un gran sentimiento de tristeza, qué le está pasando a mi país. Hemos entrado en un estado de apatía, de desgana absoluta, puede que incluso de cansancio, que como mucho hace que levantemos los hombros en gesto de resignación y poco más.

Nos están poniendo el pie en el cuello y encima apretando, y nos conformamos. Ni siquiera un mínimo de supervivencia hace que nos rebelemos, que hagamos algo por evitar el carcajeo constante a que nos tienen sometidos quienes mandan.

Un ejemplo de lo que digo lo tenemos en la escandalosa subida de la luz de esta última semana. En tres días nos cuentan que la electricidad ha aumentado un 26% y parece que no vaya con nosotros. Como si ese subidón para un elemento que por sí ya está carísimo, lo fueran a pagar otros y no nosotros. Es incomprensible.

Pero hablemos de números que parece nadie hace y que todo el mundo entenderá. Pensemos que pagamos el mínimo en el recibo de la luz, cada mes. Porque hay un mínimo que se paga religiosamente cuando no llegas a una cantidad de kilowatios gastados; dicho de otra manera: lo de ahorrar luz está muy bien, pero si eres alguien que gasta, por ejemplo, 3 pagarás lo mismo que otra persona que gaste 10. ¿Por qué?. Porque si no te pasas (seguimos con el ejemplo) de 12, todo el mundo paga lo mismo.

Bien, pues sigamos: pagamos 30 euros (el mínimo) de luz. En tres días y por voluntad de unos pocos, esa factura nos ha subido 7,80 € más, así que pagaremos 37,80 € pero... al aumentar la base también subirá el montante de los impuestos. Si antes, entre IVA, alquiler del contador y algún que otro impuesto que no recuerdo y seguro que existe pagábamos por ejemplo... 6 euros (30 + 6 = 36) ahora posiblemente sean 30 + 7,80 de la subida + 8 de impuestos = 45,80 euros. Es decir: el mes pasado pagamos una factura de 36 €, y este mes, gastando la misma luz pagaremos 45,80 €.

Pues bien... como si no nos afectara. Y tienes que escuchar encima que muchos dicen ¿y qué podemos hacer?. Si lo supiera lo diría, pero por lo menos rebelarnos, movernos... hacer algo, lo que sea pero ALGO. No dejarles que hagan lo que les venga en gana con total impunidad y encima siendo nosotros cómplices.

Y ya para mayor inri hay que leer que todo un presidente del gobierno dice que no hay que preocuparse puesto que la electricidad va a bajar en breve... porque va a llover.

Por si alguien quiere asistir y llevada por el comentario de Rajoy, mañana a las 18 horas comenzaré una novena, con procesión incluida, para pedir a los cielos que llueva que llueva la virgen de la cueva los pajaritos cantan las nubes se levantan, que sí que no, que caiga un chaparrón.

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Cómo se puede ser tan sumamente imbécil, desgraciado, anormal....

... y me estoy frenando!!!

Resulta que a la muerte de Bimba Bosé, su tío el cantante Miguel Bosé puso en Twitter el siguiente mensaje:

Buen viaje Bimba, mi cómplice, mi compañera, mi amor, mi hija querida. Guíame.

Cada cual puede expresarse como quiera y decir lo que le venga en gana... sin perder el respeto al otro. Y ni siquiera hablo de respetar a Miguel Bosé... si no el sentimiento mostrado de la forma que cada cual quiera ante la muerte de alguien de 41 años de cáncer. Me repatea la falta de humanidad, la carencia de sensibilidad, la poca o nula decencia muchas veces en los comentarios de quien sea y sobre lo que sea. Lo dije el otro día y lo repito hoy: si no tienes nada mejor que decir, cállate!!!... pero respeta un dolor que posiblemente no entiendas.

Bien, vamos a lo que han contestado a Miguel Bosé en el comentario anterior:

Quiero creer que la muerte de Bimba Bosé es un castigo divino para @BoseOfficial por qué Dios odia a los homosexuales.

¿Buen viaje a donde? En único viaje será a tres metros bajo tierra con su putrefacfo cuerpo

Arrepientete de tu homosexualidad, esa bimba dios la castigo por lesbiana, ¡¡¡ARREPIENTETE, TEN TEMOR A DIOS!!!

LE DIÓ CÁNCER POR ESCUCHAR TU MÚSICA DE MIERDA, PINCHE PERRO. TÚ LA MATASTE!!!

Naturalmente cada comentario es de un descerebrado distinto... y los cuatro latinos (he tenido la santa paciencia de entrar en cada uno de sus twitter, por eso lo sé). Que conste que si fueran españoles estaría escribiendo en el tono que lo estoy haciendo, y quien lleve tiempo leyéndome sabe que es cierto.

Digo lo que dije ayer: no me cae bien nadie de la familia Bosé, pero una cosa no quita la otra.

Creo que no hace falta añadir nada más.

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Lo siento monjas del mundo

El tema es escabroso y sobre todo difícil de tratar, pero no por ello hay que obviarlo, ocultarlo y aquí no pasa nada.

Las monjas, las que llevan hábito hasta los pies o no; las que se pasan el día rezando, dicen que por el alma de todos nosotros pecadores. Las que son mantenidas, unas veces con los dineros de los donativos y otras con los de su iglesia... que son los del Estado, aunque en algunos medios se dice que no cobran nada de nada salvo donativos, algo que personalmente me cuesta creer sobre todo recordando mis tiempos en que yo no cobraba nada de nada... y no tenía ni para comer. Y no exagero. Cuando nada es nada... no hay nada.

No quiero masacrarlas al igual que no quiero hacerlo con el resto del mundo, donde hay muchos que se lo merecerían, pero ¿alguien me puede explicar para qué sirven, qué hacen de provecho?.

No digo yo que se vayan a picar en la mina como he leído en algún que otro sitio (para que así sepan lo que es trabajar, añaden), porque eso me parece una solemne estupidez; no lo de ir a la mina que merece el mayor de los respetos, si no la de mandarlas allí. Pero no entiendo qué sentido tiene el que existan, a no ser que les apliquemos la máxima de que todo ser vivo merece vivir, y entonces sí. Pero no hablamos de eso. Hablamos de un grupo de mujeres que se limitan a estar en un lugar, generalmente un convento, enclaustradas o no, que se limitan a vegetar mientras rezan, a ver pasar la vida mientras rezan, a rezar mientras rezan.

No estoy hablando, que nadie se confunda, de aquellas que enseñan en los colegios (que a esas monjas les tengo preparado otro capítulo que no tiene desperdicio...), ni a las misioneras que con ellas, si lo llevara, me quitaría el sombrero con el mayor de los respetos. No. Me estoy refiriendo a quienes, saliendo a la calle o no, no tienen más objetivo en la vida que salvarnos de los infiernos y llevarnos al cielo.

Si alguien, en su casa, se dedicara a la vida contemplativa (mirar al techo y ver si tiene desconchones), una de dos: o le llamarían vago o sencillamente moriría de hambre. Las monjas no. (De los curas... también otro día). No es que yo vaya a decirle a nadie lo que tiene que hacer con su vida, que bastante tengo con sobrellevar la mía, pero con tanto niño con dificultades (dentro y fuera del país), con tanta hambruna en el mundo, podrían rezar menos y hacer más, digo yo. Que sí, que los Bancos de Alimentos, que si Cáritas... que ya lo sé pero no hablo de eso.

Dicen que entre monjas y frailes hay en España entre 45.000 a 60.000 sujetos. Es que no los tienen contados, de ahí esa baile de números. Ya lo sé, parece increíble pero... no los tienen contados. Los curas, los sacerdotes, sí cobran un sueldo que les da la Conferencia Episcopal (unos mil euros mensuales más dos pagas extras), que a su vez los cobra de los Presupuestos Generales del Estado donde hay una partida con ese fin. Es decir y por si alguien no lo ha entendido: los impuestos de los españoles paga los sueldos de los curas. Pero las monjas (no quiero pensar que por ser mujeres y por tanto un ser inferior pero...) parece que no cobran sueldo. Los frailes sinceramente no lo sé.

Y ya para terminar... datos. Según los últimos de que se tienen constancia y que están fechados nada menos que del 2012, siendo las cifras aproximadas porque repito, la iglesia católica no sabe cuántos son, parece que en España hay:

- Unos 25.000 sacerdotes.
- Unas 55 monjas entre clausura o no.
- Monjes y frailes no llegan a los 10.000

La edad media de ambos colectivos es de 63 años.

Y un dato que, sobre todo en tiempos de crisis y apreturas como los actuales, claman al cielo: la partida de los Presupuestos Generales dedicada a pagar sueldos de la iglesia católica en España, para el año 2016 tuvo un coste de cuarenta millones de euros. Que conste que me he tenido que sujetar para no ponerlo en mayúsculas. Cuarenta millones de euros.

Prometo que no tardando mucho hablaré de la iglesia católica en España... que no tiene desperdicio, enfocada a los sacerdotes.

Mi pregunta sigue en el aire: ¿para qué sirven las monjas que se limitan a ser y estar?.

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Bimba Bosé

No la conocía salvo por verla en revistas y televisión y por era "hija de", "nieta de" y "sobrina de". No me caía excesivamente bien simplemente por cuestión de química... lo mismo que me pasa con el resto de su familia. En definitiva: que me daba igual los que les pasara, a todos.

Cuando supe que tenía cáncer, como siempre me pasa, me dio pena porque hablábamos de una persona que entonces tenía 39 años. Demasiado joven para todo y sobre todo para morir.

Y hoy, esta mañana, abro el periódico y zas... en toda la cara: Bimba Bosé ha perdido la guerra contra el cáncer de mama contra el que peleaba. Ha sido un mazazo, lo reconozco. Siempre me pasa cuando leo o me entero de que alguien ha muerto por cáncer, aunque tenga 80 años pero con 41... duele más si cabe. Está claro que mi mente se ha sensibilizado mucho con este tema.

Llevo todo el día triste y sin quitármela de la cabeza. Tenía metástasis por órganos imprescindibles para la vida (huesos, hígado, cerebro). No quiero ni pensar lo mal que lo habrá pasado ella, su marido y sus dos niños... pero sobre todo ella.

Y luego lees la imbecilidad de comentarios de gentuza, sí, gentuza, que merecerían... merecerían... ¿Por qué la gente, la gentuza, tiene tanta maldad dentro?. No hablo de que sean la madre Teresa, pero ¿a qué santo vienen comentarios de la calaña de:

- Eso es por tomar lo que tomaba de joven.
- Eso es por lo que ha tenido que aguantar de la familia que tiene.
- Sólo por llamarse Bosé ya merece lo que le ha pasado.
- ¿Y por qué no se va a morir de cáncer si mi hermana (mi madre, mi tía, mi padre...) también se murió?.

Y así cientos y mucho peores.

¿Tan difícil es, si no tienes nada mejor que decir... callarse?. Es tan sencillo como mostrar el más mínimo respeto hacia quien ha perdido la vida, de la forma que sea.

Repito que posiblemente todo sea debido a que estoy muy sensibilizada pero, en serio: se pasa muy mal con la operación, los tratamientos, los efectos secundarios... para terminar muriéndote... y como te mueres.

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Mis problemas con la cantante Rosana

La cantante canaria Rosana anuncia nuevo disco después de cinco años de silencio. Quizás habría que empezar diciendo que siempre me ha gustado su música, sus canciones... su fuego lento por decir algo de lo mucho. Pero también tengo una cuestión personal que sé nunca se solucionará.

No la he conocido nunca personalmente. Por eso suena complicado explicar por qué de esa cuestión personal, y más todavía cuando no se quieren, no quiero, explicar las razones públicamente.

Siempre estuvo muy cerca de una pareja que tuve. Bebía de sus canciones, de su imagen, de su todo y reconozco que me sentí celosa. Era absurdo porque por aquel entonces -mi pareja- ni la conocía. Pero un día tuvo la oportunidad de tomarse un café con ella... y ahí empezó el desboque de mis caballos mentales. Y la admiración de quien sé me quería se hizo idolatría. Sé, soy consciente de ello, que solamente hubo amistad pero cada vez que se veían, yo iba aumentando mi rabia hacia la cantante, rabia que no tenía sentido pero que no podía evitar.

Por eso ahora, al verla en televisión promocionando su nuevo disco... se me ha encogido el alma y apretado el corazón. Y simplemente ha sido un anuncio. Está guapa la puñetera. Quisiera poder volver a ver su imagen, escuchar su música, su voz sin sentir lo que siento hacia toda ella. Sin que la ira... y la pena... me atravesara. Sin que el "tú pudiste estar cerca y yo no" no fuera lo que lo inunda todo. Sin el pensar, vivir y revivir tantas cosas llene hasta el aire que respiro.

Hace ya muchos años que soy incapaz de escuchar sus canciones. Ojalá pudiera cambiar eso... eso al menos; sería señal de que esa parte de mi vida que aún duele, había recompuesto los trozos. Pero hay cosas en la vida que no tienen marcha atrás. Y Rosana es una de ellas.


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A quién votar dentro de cuatro años?

Sí, ya sé que faltan casi cuatro años para que volvamos a tener Elecciones Generales en España... eso en teoría claro, porque para gobernar tal y como han quedado las cosas, y como todo tiene que ser a través de pactos... ¡cualquiera sabe!. Pero bueno, de momento, faltan casi cuatro años.

¿Que para qué vamos a estar pensando ya en a quién votar?. Ya nos lo plantearemos cuando llegue el momento ¿no?. Pues no. Y no sencillamente porque los españoles de un tiempo a esta parte, andamos flojos de memoria y sólo nos acordamos de Santa Bárbara cuando truena, o lo que es lo mismo: únicamente tenemos presente lo que unos y otros hacen el mes antes de tener que ir a votar. Así que vamos a iniciar ya una especie de agenda electoral anotando lo que hacen bien o mal... todos, pero de una forma no pormenorizada, no al detalle, porque entonces necesitaríamos otro blog y no es plan, aparte de que nos perderíamos al final en los detalles sin importancia.

Pero hay que hacer un apunte a esta "agenda electoral": como hay comunidades que tienen gobiernos distintos al que rige en el país, también habrá que valorarlos por ello. Tengo dudas en si meter igualmente a los locales (ayuntamientos), pero eso lo iremos decidiendo sobre la marcha.

En mi comunidad (que una vez más no sé por qué narices se tiene que llamar Comunidad Valenciana y no un nombre que no tenga que ver con una ciudad concreta (Valencia)... por si alguien se ha liado: Extremadura no existe como ciudad, Cataluña tampoco, Euzkadi tampoco, Galicia tampoco, Andalucía tampoco, Canarias tampoco, Aragón tampoco, Rioja tampoco, Castilla tampoco... a eso me refiero). Y por si alguien lo ha pensado... efectivamente no me considero valenciana sencillamente porque valenciano es el nacido en Valencia... y yo no nací allí. No soy la única que piensa así, al menos en mi ciudad. Bien, pues en mi comunidad como decía, en las últimas elecciones cambió el gobierno "valenciano" y ahora quien "manda" es una coalición de PSOE+Compromís+Podemos. Sinceramente y a pesar de ser de pensamiento de izquierda (más roja que la sangre, que decía mi padre), no confiaba mucho en este tripartito, primera porque los españoles no sabemos (o no queremos) ir todos a una, y segundo porque lo más lógico es que estuvieran siempre peleándose y no a lo que debían.

Pero mira por donde está funcionando y muy bien además... y no sólo en Valencia. Creo que por fin se han dado cuenta que el Levante español tiene tres provincias, algo que con el PP de Rita Barberá no ocurría.

De hecho y citando el globo sonda que lanzó hace unos días la ministra de Sanidad para ver qué reacción había sobre aumentar el copago de las medicinas en cuanto a los pensionistas, aquí casi la primera medida que tomaron al llegar al gobierno autonómico fue... eliminar ese copago. Y eso ha sido un alivio espectacular para quienes tenemos la pensión muy baja. En mi caso concreto que es el que mejor conozco y puesto que tomo fármacos de forma crónica (por mi cáncer), el ir a la farmacia dos veces al mes me suponía un gasto de 50 euros cada vez... y eso es muchísimo dinero. Así que me encuentro con que tengo, mensualmente, 100 euros más en el bolsillo para comer.

Vivo en un barrio a diez minutos en coche del centro de mi ciudad. No tengo vehículo así que cuando tengo que desplazarme para alguna cosa tengo que hacerlo en autobús. El otro día tuve que realizar una gestión y me llamó la atención lo limpias que se ven sus calles. No es que antes estuvieran especialmente sucias, que no es eso, pero faltaba cuidado, esmero y quizás que los servicios de limpieza pasaran algo más a menudo. Bien, pues encontré mi ciudad como los chorros del oro... o lo que es lo mismo: guapa, guapa, guapa. Aquí también gobierna el tripartito.

Entras en la página de mi ayuntamiento y sin esmerarte mucho ya notas que algo ha cambiado: en las biografías de cada miembro del gobierno local, encuentras también su correo electrónico. No sé si atenderán o no porque no lo he comprobado, pero estar está. Antes no.

Luego hay otra web de los autobuses urbanos, donde se anotan los cambios (por obras, por cualquier otra causa) o variaciones de trayectos. Esa página ya la visité en una ocasión y era un caos; ahora también ha cambiado: todo está localizable (bus, itinerarios, cambios...) y encima si te suscribes, te mandan por email cualquier cambio en cualquier línea. Y eso sí puedo decir alto y claro que funciona y muy bien, porque estoy suscrita.

Y si nos vamos al gobierno central, todos sabemos lo que hay: el próximo martes sube el butano; el viernes la luz una barbaridad (más de 10 euros mensuales); la subida de las pensiones es para llorar (un 0,25%); la de los precios ni hablemos; ha caído estos días nieve a punta pala y agua a mares y no nos hemos muerto porque no era la hora, porque el desastre (y todo eso depende del gobierno de Rajoy) ha sido un auténtico caos... hasta la Guardia Civil está enfadada porque han tenido que hacer turnos de doce horas... y no cobran horas extras. ¿Sigo?.

No sé si las cosas funcionan igual en otras comunidades o en otras ciudades. Solamente puedo hablar de lo que conozco. El resto si lo quereis compartir (bueno o malo) ya no depende de mí. Sólo puedo añadir un apunte más: si ahora mismo hubiera elecciones, generales, autonómicas o locales... tengo muy, pero que muy claro, a quién votar y además sin ningún género de duda. Solamente espero que lo sigan haciendo igual y si es posible mejor.

¿Me contais qué están haciendo en vuestros pueblos?.

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Rizando el rizo del absurdo

Hoy ha muerto uno de esos actores más conocidos por su cara que por su nombre para muchos: Miguel Ferrer. Uno de esos secundarios al que te habitúas a ver, sobre todo en series de televisión que es lo que muchos vemos en casa. Apenas tenía 61 años -no es edad para morirse- y cómo no... de cáncer.

Pero mi comentario hoy va hacia otros derroteros hilvanados con este actor. En prensa se pueden ver distintos titulares ante su fallecimiento, pero lo que predomina sobre todo es que al citar sus orígenes no se cita, por ejemplo, a su padre el gran José Ferrer (intérprete de un Cyrano de Bergerac memorable en el cine, papel por el que obtuvo un Óscar), o a su madre Rosemary Clooney (actriz y cantante que intervino, por citar sólo una película, en "Navidades blancas" con Bing Crosby). Por cierto los dos progenitores de Miguel Ferrer murieron de cáncer como él, y es que los genes heredados son muy puñeteros.

No, lo que se cita como si su carrera cinematográfica no fuera suficiente o sus padres importantes en la industria del cine es... que es primo de... George Clooney también actor (los respectivos madre y padre eran hermanos). Y se quedan tan panchos. Es como si ese parentesco fuera el que da prestigio a su extensa biografía y sin él no fuera nada.

En fin, que tendré que buscar entre mi parentela a ver si alguien es primo de alguien para yo poder ir por el mundo diciendo: "eh, que estoy aquí".

Dime lo que tienes y te diré cuánto vales. Es resto es minucia.


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20 de enero

Felicidades. Te quiero.


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Cuándo tienes fiebre con un cáncer?

Sé que para muchos lo que voy a decir les resultará obvio, pero cuando hablamos de cáncer, nunca hay que dar nada por sabido.

Cuando tienes un cáncer, bien hablando en pasado (lo has tenido) o en presente (lo tienes) seguramente el oncólogo será quien te marque algunas pautas que jamás debes olvidar. Una de ellas es la de qué hacer si en algún momento tienes fiebre.

Para cualquier ser humano SANO con 38 grados de temperatura es suficiente para llamar o ir al médico de cabecera.

Para un enfermo de cáncer, esté en el punto que esté de la enfermedad, tener 38 grados, es suficiente para ir a URGENCIAS del hospital más cercano y sin demora.

Y todo tiene una explicación siempre: cualquier persona, salvo casos extremos y graves, si tiene 38 de fiebre se le puede bajar de muchas formas la mayoría efectivas.

Una persona con cáncer suele tener las defensas bajas, por lo que ante el primer inicio de 38 grados... puede disparársele a, por ejemplo, 40 en cuestión de nada. Eso sin olvidar que no puede ni debe tomar medicación que no está contrastada por su oncólogo.

Personalmente sólo una vez en mi vida he tenido un fiebrón. Fue durante la quimio, de madrugada; de pronto desperté, temblando toda yo, me castañeaban los dientes de forma que me mordí la lengua varias veces (lo del castañeo no lo había tenido nunca), sudando a mares... y muerta de frío. Fui incapaz de ponerme un termómetro (por el temblor), fui incapaz de levantarme, fui incapaz de taparme/destaparme, fui incapaz de coger el teléfono que tengo en la cabecera de mi cama (es más: lo cogí y salió disparado de mis manos) y pedir ayuda. Creí que me moría. Finalmente me rendí y dejé que pasara lo que pasara porque el cansancio, los temblores, el frío... y el miedo... me pudieron. Recuerdo que mi gato, mi Plasty, se subió encima de mí y a pesar de que se caía (yo no paraba de temblar), consiguió "aplastarse" contra mí; creo que intentó darme calor, o consolarme, o yo qué sé. Me desmayé supongo que por la fiebre. Cuando desperté era ya de día... y todo había pasado. Nunca he sabido qué me pasó aunque supongo que algo tuvo que ver la quimio. Tampoco cuánta fiebre tuve, pero pienso que mucha. Si sé que por menos la gente se muere.

Por eso es tan importante que si se llega a 38, quienes estén cerca sepan que tienen que ir a urgencias contigo. Eso si tienes a alguien, claro.

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Cinco años de prisión por violación

A ver si soy capaz de contarlo sin encenderme como una antorcha.

Resulta que en Cáceres (España) un juez ha dictado sentencia añadiendo una nota en la que dice que ésta se reduce a cinco años de prisión para el acusado... porque estaba borracho en el momento de los hechos. El fiscal había pedido diez años de cárcel.

Empecemos porque, a mí al menos, diez años de prisión me parecen pocos, porque la persona violada jamás lo olvidará y quedará marcada para siempre. No digo lo que me parecen cinco. Pero es que encima lo de que "estaba borracho en el momento de los hechos" pues como que no. O sea que si uno se ha tomado dos cervezas y no está acostumbrado a beber (con lo que seguro que se coloca), ya puede hacer de su capa en sayo, o lo que es lo mismo... eso es un atenuante si mata a alguien, por ejemplo. ¡¡¡Tócate el katamarán!!!.

PERO ES QUE ADEMÁS... (y no, no se me ha bloqueado la tecla de las mayúsculas) la mujer violada es una anciana de 83 años.

PERO ES QUE ADEMÁS... era su madre.

Y encima tienes que leer que sólo ocurrió una vez.

Me voy a por un vermut a ver si me cargo a un par a los que tengo ganas. Y bromeo, sí... por no matar a alguien de verdad.

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El momento en que un volcán hace booooooommmmm

El vídeo dura 55 segundos así que no cuesta nada verlo completo. Si se me permite una sugerencia antes contemplar el espectáculo: sentaros bien delante de la pantalla, y cuando deis a "comenzar" no aparteis la vista porque es... es...

Es el volcán que hay en el pueblo de La Yerbabuena, en el estado de Colima (México). Hace poco pusieron una webcam fija frente a él -simplemente por ponerla y sin saber que iba a tener una erupción, y han conseguido captar el momento exacto en que explota. No hay ninguna víctima.

Reconozco mi fascinación ante los volcanes, verdaderas fuerzas de la naturaleza.




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Y tó er mundo acojonao!

Pues eso, que anda todo el mundo hablando del monotema del tiempo: que si hace mucho frío en España... y más que va a hacer, que si esta ola de frío es tremenda, que si hace siglo que no pasaba...

Vamos a ver mundo mundial, que no se puede ser tan exagerado; que ésto ni es ola de frío ni se le parece.

Cuando yo era pequeña (y sí, hace tiempo pero no era la edad de piedra) hacía un frío tremebundo desde principios de diciembre hasta bien entrado febrero... sin parar. Recuerdo que cuando bajábamos todos (vivo en un barrio que está "en alto" en mi ciudad) a la Cabagalta de los Reyes Magos, mi hermano y yo que éramos unos críos, íbamos enfundados en abrigo, gorro de lana, bufanda, guantes (y aún así, invariablemente mis manos padecían de sabañones), y calcetines de lana. Y cuando digo "lana" hablo de lana, no de mezclas sintéticas. Ahora, como mucho, sacas el chaquetón de lo mejor que hayas podido comprar en el mercadillo... y poco más.

Y eso, sencillamente, era frío de invierno porque aún no se habían inventado las olas de frío polar, de frío siberiano, de calor de Marruecos, de calor del desierto...

Ahora, lo que tenemos ya encima, son tres días de frío. Sin más aspavientos. Y posiblemente va a ser todo el invierno que tendremos en España, porque lo demás es pre-primavera, y si no que alguien me explique qué es tener entre 15 a 18 grados de temperatura habitual.

Es lo mismo que cuando llega el verano y empezamos a decir que viene, que llega, que ya está la ola de calor... y luego viene otra, y otra... Que no, que salvo alguna excepción, que también la hay, los 35 grados e incluso los 40 de algunas zonas del país son... verano. Que en julio o agosto es normal esa temperatura, como es normal que en Alicante, por ejemplo, haya 4 ó 5 grados de frío; incluso 2ºC. Y que nieve en la parte alta de la provincia. Los más mayores recordarán por ejemplo (yo lo sé porque lo leí ya de adulta) que en el invierno de 1956 ó 1957 (me falla el año exacto y no me apetece ahora mismo buscarlo), cayó una copiosa nevada en la ciudad hasta tal punto que incluso el Castillo de Santa Bárbara y las calles del centro se vistieron de blanco. Pero claro, como no habían inventado aún lo de las olas de frío, pues todo quedó en una anécdota de aquel invierno. Por cierto, yo tengo una fotografía del Teatro Principal y el Benacantil nevados aquel año.

Así que todo el mundo tranquilo que no se acaba nada ni van a llegar los ángeles y demonios. Y el domingo, más o menos, volveremos al preámbulo de la primavera pudiendo dentro de nada quejarnos del bochornoso calor que hace.

Lo que no voy a negar es que ahora mismo, a las tantas de la madrugada, aquí tenemos una temperatura de 2ºC... con una sensación térmica de... menos 1º bajo cero!!!. Y eso, para esta zona, es muchísimo frío. Si yo fuera rica tendría toda la calefacción puesta; pero como pertenezco a la minoría silenciosa e invisible, voy a parar de escribir porque estoy temblando toda yo. Taparos quienes vivais más al norte, que estais todos bajo cero.

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Los whatsapp de ayer

Hay gente que se cree lo más de lo más porque está en lo último de lo más in. O sea, tía, qué guay.

En fin, que de todo tiene que haber en la viña del señor.

Pero vamos a lo que ha revolucionado al personal en los últimos años: el whatsapp (que siempre tengo que mirar cómo se escribe, porque nunca me acuerdo dónde lleva la hache, y si la ese es una o dos, la pe igual...) Y es que una, se nota, ya no está en lo más de lo más.

Pues bien, que se entere el mundo que el whatsapp ya estaba inventado hace muuuuuucho, pero muuuuuuuuuuuuucho tiempo. Y si no, a seguir leyendo.

Quienes ya tenemos una edad (no tanta como estás pensando, pero una edad sí... y tú también tienes una edad... ahhh, ¿que no lo habías pensado?,) nos acordamos a pesar del alzheimer de cuando nuestras madres y abuelas, después de comer y cuando todos los de la casa se habían ido al colegio o a trabajar, cogía la famosa silla de mimbre... y se bajaban a la calle, a la acera.

Se ponían, al menos en mi calle, en fila estirada por aquello de dejar pasar al transeúnte de a pie, y casi en la misma entrada del portal por lo que si llegabas, tenías que pasar por enmedio y saludando a derecha a izquierda.

Esas buenas mujeres cortaban unos trajes...

Recuerdo que siendo yo aún pequeña (que también lo he sido), le preguntaba a mi madre que por qué ella no bajaba también "al corrillo", y siempre me contestaba que no le gustaban ese tipo de grupos vecinales, ya que solamente sabían criticar. Yo era demasiado pequeña e inocente para entender lo que conllevaba aquella afirmación, pero me daba un poco de envidia (lo que era la ingenuidad) ver "qué bien" se llevaban todas mientras mi madre cosía sola (siempre por las tardes), achicando trajes de mi padre para mi hermano, o dando la vuelta (milagros de la ciencia porque nunca he entendido cómo lo hacía) a los jerseys de lana.

Y todo fue así durante años... hasta que un día llegué con mi primer novio. Entonces me hicieron un traje, y a medida, porque claro... querían saber quién era él, a qué dedicaba el tiempo libre... y como no podían preguntarle a mi madre porque ella no bajaba, cuando yo intentaba atravesar aquella muralla femenina, si hacía falta me cogían del brazo con lo que me paraban, para preguntarme. A partir de ahí odié aquellos grupos.

Pues bien, aquellas reuniones de féminas, situadas en cada portal como si de vigilantes se tratara... eran el whatsapp de hoy, pero más en vivo y en directo. Y si no, especifiquemos.

Un whatsapp es un grupo de personas que se encierran en sí mismas (el resto no puede ver ni oir lo que hablan), y se dedican a ponerse música mútuamente; a hablar de lo mal o bien que lo está haciendo el gobierno; a que si fulanita no se habla con menganita (ahí todas ponen la oreja para saber qué ha pasado)... igualico que el corrillo de mi portal. Que si anoche bajó mi vecina la basura en zapatillas y pijama; que si la de arriba discutió con el marido; que si el partido de ayer lo perdimos por el árbitro; que si luego quedamos yo no puedo a esa hora y qué tal te viene a las 6.

Y como siempre habrá un roto para un descosido, habrá quien diga que las de antes no tenían nada que hacer y por eso lo de las sillas de mimbre y al sol. Perdón pero no. Porque los hombres también hacían su whatsapp... en el bar. Así que empatados.

Total que como los jovenzuelos no espabilen y salgan algo más listos, no están inventando nada: el whatsapp ya he explicado que no; oye quedamos para mañana, vale sí, ¿vendrá Pili?, sí también se lo he dicho... y hala, todo el mundo en la esquina a las cinco... ahora la esquina es facebook.

Quizás la única gran diferencia, al menos la única que yo veo, es que antes quedabas con los amigos la última vez que os veias; es decir: oye que nos vemos el viernes... sí, ya se lo digo yo a Jaime, tú queda con Auri... y era martes. Ahora no, ahora llamas por el móvil a Juan, quedas para mañana, a continuación te llama Jorge que no puede y quedas con él para pasado; llamas a Juan, que mañana no que pasado; Juan te dice que ya ha quedado con Ángel, que le llamará otra vez; tú vuelves a llamar a Jorge a ver si por un casual puede mañana, te dice que sí, que ha cambiado no sé qué que tenía que hacer; entonces llamas a Juan: que sí, que Jorge puede y Juan te dice que ya había cambiado el día con Ángel para pasado, que esperes que le llama de nuevo... y así hasta el infinito. Total para quedar. Yo creo que eso era mucho más fácil antes ¿no?.

Sí, lo de mandar cohetes a la Luna eso sí que se inventó... pero en 1969... y entonces había mucho para inventar. O es que el pan y chocolate todos los días nos hacía más listos... yu yu yu.

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Qué hacer, Dios... qué hacer?

Qué hacer cuando un día tras otro, al menor descuido del control férreo que mantienes contra tu mente, ésta ve la mínima oportunidad y te pregunta una y otra vez lo mismo?.

Qué hacer cuando piensas que si algún día no puedes hablar, no puedes decir lo que quieres... no habrá nadie que lo haga por tí, que se preocupe por tí?.

Qué hacer cuando día tras día te das cuenta que no le importas a nadie?. Que si un día tropezaras y cayeras al suelo... nadie lo sabría. Que si no pudieras levantarte...

Dejar previsto todo. Piensas que esa es la solución. Preveer cualquier cosa, cualquier accidente, cualquier enfermedad... cualquier cambio brusco e imprevisto. Vale, sí... pero a quién decirle...

Ahora mismo y sin que pudiera imaginarlo antes, estoy viendo en televisión una película donde un hombre tiene no sé qué y cae al suelo; entre su mujer y su hija le llevan a la cama y llaman a un médico, una ambulancia... Y mi mente se dispara, siempre se dispara, y piensa ¿y a tí, quién te ayudaría en un momento así?.

No es ser pesimista. Tengo cáncer, estoy bien hasta donde se puede estar bien (siempre hay días mejores), pero tengo cáncer, y cualquier día, en cualquier minuto se me puede torcer de nuevo la vida, dando tiempo o sin darlo. Mis mascotas no saben llamar por teléfono, ni salir a la escalera a pedir ayuda.

No estoy triste. Estoy preocupada. Y no pensar en ello no hace más que esconder debajo de la alfombra el problema. Hace mucho tiempo que estoy preocupada, y no encuentro la solución. Siempre lo he dicho: no me asusta la muerte... pero sí el cómo.

Que sí, que es mejor estar sola que mal acompañada, eso lo tengo muy claro, pero al igual que los finales felices de las películas, ese planteamiento va bien mientras no se te rompe la salud.

El otro día pensaba que se me va a olvidar hablar...

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La prensa y las noticias que nos dan

Como hay que rellenar espacio, tanto en la prensa de papel como en la digital, estamos llegando al punto de que cualquier noticia vale. Y digo eso porque lo que hace años no pasaba del ámbito local, hoy se sabe en todo el mundo... o al menos en España. Cuando una persona, por ejemplo, tropezaba yendo por la acera y caía al suelo, fuera en la ciudad que fuera, no pasaba de ser una noticia que iba de boca en boca, por esa misma calle y poco más; si la persona en cuestión era algo conocida, el bis a bis podía llegar incluso a la calle donde vivía y poco más. Hoy no; hoy ese mismo peatón tiene el mismo tropiezo en Chimchimpún de Abajo, que está tirando recto a mano derecha después de pasar por Alacrán Sieteaguas Dos y se entera el mundo mundial porque aparece en cualquier periódico que además se precia de serlo. Pero es que hay más: como la cosa se haya producido en una ciudad algo más grande, incluso acompañan el suceso con un video casero que todavía te lo explicita más aún. Y es que esto de la inmediatez y del progreso es muy bueno, sí señor, porque no es lo mismo, también por ejemplo, enterarse de que le han pegado un tiro al presidente de Cochambín (un país que todos tendríamos que mirar en el mapa de Google para saber dónde narices está) a las 18:45 hora española, que a las 18:40 también hora española. ¿Que por qué, preguntas insensato?. Porque en esos cinco minutos ya lo sabe todo el mundo y no serás el primero en ponerlo en Tuiwtter, y lo que es peor en tu Wathsapp, y ese "ser el primero" es muy, pero que muy importante. ¡¡¡Mira que eres ignorante, preguntar que por qué!!!.

Así que vamos a mirar qué noticias, importantísimas, nos trae el periódico, cualquier periódico, hoy 14 de enero del 2017. Naturalmente dejaremos de lado las "secciones fijas" de PP, PSOE, Podemos, Ciudadanos... porque al ser fijas son las mismas todos los días y ya nos sabemos que como están de vacaciones y se aburren (sus señorías), simplemente tiran algo al suelo para que se les vea que se agachan a recogerlo. Atentos todos.


1- Chuck Norris lanza su propia marca de agua mineral... ¡¡¡y en botella!!!. A dejar ahora mismo la Lanjarón.

2- Ya existen instrucciones para poder ponerte gomina en el pelo... ¡¡¡y con imágenes y todo!!!. No sé cómo he podido vivir sin este manual.

3- Los juguetes más terroríficos de la historia. Con encuesta y todo. Va ganando ahora mismo "el bebé del microondas" por 454 votos. Que nadie se quede sin votar.

4- Han sido detenidos dos sujetos por ser afines a los de las matanzas de París, Alemania, Bruselas, etc. Los detenidos tenían además un zulo con un subfusil y tres machetes. Uno de ellos era sobrino de otro yihadista, y el segundo había sido traficante de drogas. Esta noticia está bien porque así hay dos tarados menos en las calles, pero lo que ya no me cuadra mucho es que también se alegue que se reunían, supongo que los dos y en casa de uno de ellos, a "alegrarse de los atentados". ¿Eso es delito?. Ha ocurrido en Ceuta.

5- Una italiana de 64 años se ha ido de un hotel en Las Palmas (Canarias) sin pagar la habitación. Casi 600 euros. Seguro que no le gustaban los viajes del Imserso y se lo ha montado por libre. Ah, no: que es italiana. Esto sí que es un notición de los buenos.

6- En Santander (España) un hombre se negó a someterse al control de alcoholemia y al insistir la Guardia Civil, le pegó un puñetazo a uno de ellos. Noticia de alcance como se ve.

7- Un hombre joven robó un taxi con un cuchillo de plástico. Luego el muy bruto se estrelló y ahí es donde fue detenido. No os riais que yo una vez me corté con uno de esos. ¡Tienen un peligro!.

8- No hay más remedio que citar dos noticias porque están ahí... y de esto prometo que no me he reído en ningún momento: ha sido detenido un fisio en Barcelona, por tocamientos sexuales a cinco pacientes; a una de ellas incluso la violó. En San Sebastián ha sido detenido un fotógrafo por abusos sexuales además de pornografía infantil con modelos menores de edad que acudían a su estudio. Sin comentario porque me enciendo.

9- Dos amigas que viven en Inglaterra decidieron quedar porque hacía mucho que no se veían. Y vieron que les resultaba mucho más barato venir a España a reunirse y tomar café, que coger el tren y encontrarse a medio camino. Así que en Málaga las tenemos.

10- El perro de los Obama a mordido a una amiga de las hijas, y la muchacha muy discreta ella, ha puesto las fotos de su maltrecha mejilla en la red. Y es que hay perros pequeños muy pero que muy malos, que si les acercas la cara hasta su hocico en plan gilipollas, ¡¡¡te muerden!!!.

Podría seguir con este tipo de maravillosas noticias, pero creo que con diez es suficiente para ver qué nivel, qué prestancia, tienen los periódicos. Y no solamente los españoles, que si nos vamos a los extranjeros cuentan qué talla de calzoncillos usan Messi y Ronaldo, e incluso hacen encuestas y todo.

Buen día familia.

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Lo dice la Constitución

Pues sí, lo dice la Constitución española: los españoles tenemos derecho a la elección de una serie de cosas... entre ellas... la religión, con lo cual puedes decidir ser católico-cristiano, musulmán... o nada. Pues bien esto tan sencillo parece que a la iglesia católica (léase: curas) no les entra en esa cuadriculada cabeza que tienen, o sencillamente no les interesa creer.

¿Que por qué digo lo anterior?. Porque de pronto me he acordado recordando algunas cosas que paso a contar.

No sé lo que uno de los sacerdotes que ofician el ceremonial para un difunto (hablo de en las capillas de los tanatorios) cobran actualmente por esos servicios. Porque cobrar, cobran. Cuando murió mi padre tuvimos que pagar todo: tanatorio, enterramiento, parafernalia...) por razones que sería muy largo explicar, y por ese motivo cuando finalizó todo tuvimos factura con todo detallado. Hablamos del año 1989 y el cura que ofició la misa, repito que en el tanatorio, cobró la bonita cantidad de cuatro mil pesetas... que era dinero entonces.

Cuando hace algo más de dos años falleció mi madre todo estaba incluido en la póliza (menos mal) por lo que no tuve que abonar nada. Estaba incluido el servicio religioso. Ante la agente de la compañía que teníamos contratada dejé muy claro que no quería misa: un responso breve sin más.

Cuando nos indicaron que ya teníamos que bajar a la capilla, insistí a los del tanatorio preguntando si habían avisado al cura de que misa NO, que solamente el respondo; me dijeron que eso era un problema porque el servicio religioso estaba incluido. Les aclaré que efectivamente era así pero que daba igual porque quería que se suprimiera la misa. Lo que me contestaron me dejó tan desconcertada que no supe reaccionar: es que el sacerdote TENÍA que cobrar. Además no hay que dejar de lado el momento: iba a enterrar a mi madre.

En fin que di por solucionado el supuesto problema insistiendo en mi "no" y me dirigí a la capilla.

Hubo misa, sermón de la montaña y toda la consiguiente parafernalia.

Reconozco que el primer pronto fue la de "saltar" e impedir que el cura iniciara la misa... pero me pudo la pena y no hice nada.

Unos días antes, cuando ni siquiera conocía que mi madre agonizaba (un tema que no pienso contar), leí en la prensa que en mi ciudad había habido un altercado, también en un entierro, porque la familia había dicho que no quería servicio religioso, sólo un responso (lo mismo que pedí yo días después), el cura salió al altar, inició la misa, y uno de los familiares le interrumpió. Por lo que leí, hubo una fuerte discusión entre familia y sacerdote allí mismo.

La historia se repitió pero esta vez conmigo, aunque no hubo altercado ninguno porque yo no podía con lo que tenía dentro.

Lo dice la Constitución: los españoles tenemos derechos. Pero estos sujetos se lo pasan todo por su arco del triunfo con tal de llevarse los dineros de unos oficios religiosos que, como siempre, son impuestos.

No tienen vergüenza, y no la tienen porque se aprovechan de un momento muy delicado y de que las personas estamos con las defensas bajas y los sentimientos y la pena a flor de piel. Y todo por cobrar. No tienen vergüenza. Alto y claro. Y alguien que no tiene vergüenza... es un sinvergüenza.

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Por qué hay noticias que casi se ocultan?

Quien tiene la costumbre de leer prensa diariamente (sea en papel o digital) estará de acuerdo en que varios intereses creados hacen que una noticia resalte, incluso día tras día de forma continuada, mientras otras apenas obtienen un pequeño recuadro en cualquier página (casi nunca en portada)... eso con un poco de suerte.

Una de esas noticias son los quince MILLONES de aves que desde octubre al día de hoy, han sido sacrificadas en Europa... por la gripe aviar, sobre todo por la cepa que puede contagiar al ser humano.

Pero es que hay una noticia de hoy mismo que no tiene desperdicio. El vicario (ya ex) de Guipúzcoa (España) fue juzgado por el Tribunal Eclesiástico de la iglesia católica por la denuncia que hicieron, ante esa propia entidad, dos menores que acusaron al sacerdote de abusos sexuales. El cura resultó condenado... en marzo del 2016...

Ahora en aplicación de la sentencia dictada por ese Tribunal, se ha apartado al ex vicario de la diócesis de Gupúzcoa, de cualquier contacto con algún menor si no es en presencia de otro adulto, y del ingreso en un monasterio.

Pero hablamos de una sentencia eclesiástica dada en marzo del año pasado y que se ha ejecutado hoy. Y en todos esos meses... han surgido dos denuncias más, ninguna por vía civil ni judicial... con lo que ya hay cuatro.

La noticia como tal parece que no tiene mayor importancia para la prensa en general porque apenas ocupa lugar... si llega a ocuparlo. Pero eso sí: importa y mucho que Rajoy ha estado "corriendo" en sus vacaciones navideñas. Porque, por si alguien aún no se ha enterado, sus señorías estarán de vacaciones... hasta el 31 de enero.

No sé si tenemos o no el país que nos merecemos, pero sí sé que los partidos de fútbol llenan páginas y más páginas así como espacios televisivos... y las mentes, conversaciones y tiempo de muchísimos españoles.

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Me cuesta entenderlo

Me cuesta, me cuesta mucho y cada día más, entender cómo un ser humano puede divertirse maltratando animales. Y no hablo de toros (eso para otro día), ni de fiestas populares (que también tienen tela), si no de ese disfrutar torturando a un gato o un perro... que encima no te ha hecho nada con lo que uno se pueda excusar.

Todos los días, cojas el periódico que cojas, hay un hecho de este tipo. Todos los días, y hasta nos acostumbramos a ello, aparece un desgraciado que ha hecho daño a una mascota, simplemente porque le ha salido... de donde le ha salido.

Dicen los que saben de esto, que el maltrato hacia los animales sobre todo con los que no se pueden defender, no tiene nada que ver con el maltrato a otro semejante. Que no tiene nada que ver con la violencia machista, vamos. Yo no lo creo, porque esa maldad, la primera, más pronto o más tarde te llevará a la segunda, sencillamente porque el campo de divertimento les aburre. Así de sencillo: les aburrirá y querrán ampliar áreas.

No tiene nada que ver (¿o sí?) esa locura sin serlo de a quienes les gustan los niños (generalmente hombres). ¿Cómo no pueden entender que hacen daño física y mentalmente, incluso de por vida, a esas criaturas?. Dicen que son enfermos. Tampoco lo creo. Son depravados, sin más.

Y ya para rizar el rizo del absurdo están esos católicos-cristianos-creyentes, que no sé bien definirles, que se muestran preocupadísimos por los niños de Dios sabe dónde... cuando los nuestros comen porque hay comedores escolares. Y de esos, en Facebook por citar un lugar frecuentado, hay a miles... y no sólo latinos. Es como aquel que derrocha bondad hacia un colombiano, un ecuatoriano, un senegalés... y así hasta el infinito, y luego dice e incluso grita que a los pensionistas españoles hay que quitarles la pensión porque son una lastra a quienes se paga por no hacer nada, o que el españolito que no trabaja y está en el paro es un vago. A ver, y no quiero ser demagoga, pero primero los nuestros y luego el resto.

Me indigna, por ejemplo, ver cómo hombres y mujeres de etnia gitana o moros (léase en el contexto de musulmanes, árabes, etc) van en grupo al "Banco de Alimentos" (y los veo diariamente), todos con carros de la compra (si van 12, llevan 12 carros... y no exagero)... y el coche aparcado en la esquina, y salen cargados hasta decir basta. Y me indigna porque hay gente que lo está pasando verdaderamente mal y están callados en sus casas. No seré yo quien diga que no hay que ayudar a los primeros, no es eso, pero sé de quien en un momento realmente angustioso se tragó su orgullo y muchas más cosas, fue y le dijeron que como no había niños pequeños en su casa... no. Es como cuando en los pisos de protección oficial tienen preferencia los de cualquier etnia, o incluso los inmigrantes antes que los de aquí. ¿Que no?. Prueba a pedir uno reuniendo todas las condiciones y luego me cuentas.

No sé, son demasiadas cosas que me cuesta entender. Escuchas en televisión que los jubilados están perdiendo poder adquisitivo y cada cadena dice una cifra: un 1,5%... un 3%... Iros a tomar por donde brama el atún!!!. Yo no hace tantos años llenaba mi carro de la compra por 40 euros; ahora lo traigo a la mitad con 70. Y sólo hablo de supermercados; que cada amplíe a la luz, el agua, el butano... ¿Que se te cae media pared en casa?, sin problemas: así corre el aire mejor.

A veces miro a mis dos mascotas (hay quien incluso ha llegado a decirme que por qué no me deshago de ellos y así menos gastos... no mato porque me pillarían, que si no...) y pienso que son lo único que consigue frenar mi mente. Y ahora mismo mientras escribo el tarado del piso de arriba anda arrastrando muebles y pegando trompazos: en cualquier momento y conforme tengo el techo, aparecerá por él como no pare; y como es rumano y no habla nada de nada español... pues eso.

En fin, que ya he elucubrado bastante por hoy. Y sigo sin entender nada. ¡¡¡Qué mas da!!!. Hoy tengo el día tonto... ¿o será que me duele algo y por eso estoy cabreada con el mundo?. Puto dolor, puto cáncer y puta vida.


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Bien empezamos el día

Lo que me acabo de reir no tiene nombre.

Resulta que recibo un email de Paypal, ahora mismo, diciéndome que si sé que tengo dinero en la cuenta. Ni qué decir que aparte de quedarme sorprendida (porque dinero, lo que es dinero, no tengo ahora mismo ni un duro... perdón: ni un euro); así que rauda y veloz he entrado en esa mi olvidada cuenta.

Y claro, he soltado una carcajada y un "qué burros sois!" mientras mi Tara se me quedaba mirando Dios sabe con qué pensamientos hacia su ama y compañera de vida, que soy yo.

Y es que el "dinero" que tengo son 1,95 euros que ni sé por qué están ahí. Sí, he escrito 1,95 y no 195). Así que ando muy pero que muy atareada pensando en qué gastarme ese improvisado capital que acabo de encontrarme. Menos mal que los emails son gratis y ni siquiera un sello han tenido que comprar para el aviso, que si no igual resultaría que les debo dinero y todo. Que hoy día se cobra hasta por un "buenos días"... ah no, que eso ni se regala ya.

Pues nada, que tengo 1,95 euros y no sé qué comprarme. ¿Alguna idea?.

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Más rara que un perro verde

Yo. Yo debo ser más rara que un perro verde porque lo que mueve montañas actualmente a la inmensa mayoría, a mí me deja en cierto modo impasible. No sé si es endurecimiento, o que realmente cada vez me importan menos algunas cosas.

El fallecimiento de la actriz Carrie Fisher, la princesa Leia en "La guerra de las galaxias" está siendo lo que parece un drama a título mundial. Muchos son los que se declaran huérfanos ante esa pérdida.

Respeto profundamente esos sentimientos, de verdad que sí, pero un único papel en el cine no endiosa a nadie. Y diré más: yo en su día ví la película y recuerdo a algunos personajes e incluso no humanos, pero Carrie lo cierto es que no me marcó. Y su muerte, con todo lo triste que ha sido por las circunstancias, no va a hacer que ahora le rinda culto. Mirándolo bien, y sé que muchos se enfadarán por lo que voy a decir, salvo esa película y ser hija de quien era, no le veo mayor mérito.

La que sí me dio pena (y no quiere decir que no me la diera ella) fue la madre, Debbie Reynolds, porque nadie merece ver morir a un hijo y menos a esas edades. Cuando leí la noticia del fallecimiento de Fisher lo primero que pensé -y no tengo por qué mentir- es "su madre no va a poder con esto". Y no pudo.

Ya quieren que le pongan una estrella de la fama, un monumento en su ciudad... No sé pero creo que se está idealizando a personajes que tuvieron su momento, pero que luego no pudieron o no supieron al menos mantenerla. Son muchos fallecidos el pasado 2016, y muchos también quienes dormían el sueño del olvido.

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Vayamos de subasta!!!

Me he tomado la santa molestia de anotar los objetos que de forma pública han sido expuestos porque se van a subastar. Son los siguientes:

7 pisos y apartamentos.
1 hotel.
6 fincas
1 local comercial.
1 puesto de atraque para barcos
32 armas (escopetas, pistolas...)
11 caballos de pura raza.
40 carruajes antiguos y lujosos.
2 hierros de ganadería para marcar ganado.
198 páginas de obras de arte (ojo que he dicho "páginas" no objetos)
19 relojes de pulsera
1 autobús de época
7 páginas de vinos (de nuevo ojo: son páginas no botellas)
2 vehículos marca Mercedes.
17 objetos de material veterinario

No, no soy yo quien lo vende o a quien se lo han confiscado (ojalá, porque sería señal de que tengo mucho más). Todo lo anterior son cosas, propiedades de Roca, el de la "Operación Malaya", el que andaba en el ayuntamiento de Marbella con Julián Muñoz y un montón más. Que tiene que pagar las multas que le han puesto por lo que todos sabemos. Y se me está ocurriendo: ¿abrimos una cuenta bancaria y metemos cada uno lo que podamos... para ayudarle?. Como se nota que estoy sin desayunar... tengo flojera mental.

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Cuando las barbas del vecino veas pelar...

... pon las tuyas a remojar, dice el refrán.

No voy a argumentar la noticia porque se vale y sobra ella misma. Hoy en prensa:

Francia va a sacrificar OCHOCIENTAS MIL AVES porque están enfermas de gripe aviar.

Y aquí ocupados en otras cosas como si no fuera con nosotros.

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Noche de Reyes

La noche de Reyes, la que va del 5 al 6 de enero, es una de esas en que la magia, la ilusión y la inocencia se hace más patente en el ser humano niño, y también, por qué no decirlo, en el adulto que sonríe ante toda esa impulsividad infantil.

Recuerdo, cómo no, que con un frío que ya no existe, íbamos andando desde el barrio donde vivíamos hasta el centro de la ciudad (una buena caminata por cierto), no porque a mi madre le apeteciera andar con dos pequeños de la mano, si no porque el tranvía, el de entonces aún con vías de hierro y un conductor dándole a lo que para mí era una gigantesca rueda, era caro para tres pasajeros de maltrecha economía. Porque en aquellos años los niños aún pagaban como adultos los billetes.

Y bajábamos... a ver la Cabalgata de los Reyes donde, con un poco de suerte, conseguías uno de aquellos caramelos, grandotes y cuadrados, que si te alcanzaban en la frente te hacían un "chichón" y todo. Ahora ni siquiera son cardenales o morados, ahora son hematomas; entonces eran chichones sin más. Por no haber, no había ni niños obesos.

El caso es que esperando que se iniciara la Cabalgata y con ella a los Reyes Magos, esperábamos también a mi padre que llegaba con apenas una chaqueta puesta y una bufanda al cuello, montado en lo que entonces era una "mobylette", una moto a la que la mayoría de las veces fallaba el motor y tenías que llevar pedaleando. Todavía sonrío al recordar la roja nariz de mi padre, muerto de frío... porque los únicos abrigos los llevábamos mi hermano y yo. No había para más.

Terminada la fiesta y con un montón de pedruscos, perdón caramelos, acumulados, más felices que unas pascuas, volvíamos esta vez sí en tranvía impacientes por llegar a casa. Mi padre subía en su moto por lo que siempre, a pesar del casi seguro pedaleo, llegaba el primero. El tranvía esa noche iba lentíiiiiiiisimo.

Hay que decir -sómo se me olvidado contarlo- que antes de salir de casa dejábamos en el patio un cajón con paja, pan y agua: la primera para los camellos y el pan y agua para sus cansadas majestades. Y en un rincón antes establecido y metido en un sobre, nuestros ahorros... porque ya entonces había niños que no recibían juguetes y había que hacer ese sueño también posible. No era para el pago de nuestros juguetes, si no para esos otros niños. Cosas de mis padres y una manera muy sutil de promover el ahorro generoso.

Mi padre llegaba antes a casa e invariablemente cuando llegábamos atropellados de emoción, nunca se había acordado de mirar si el pan y el agua junto con el dinero seguían estando... aunque sí había estado escuchando ruidos... Íbamos con la vida en la boca a mirar. Se lo habían comido todo!!!. El dinero tampoco estaba!!!. Mis padres corrían tras nosotros, gritando y aplaudiendo porque sí habían venido los Reyes a nuestra casa.

Una de esas noches mi hermano se quedó "atascado" debajo de la cama porque, abrazado a uno de los juguetes (más grande que él) y no queriendo soltarlo, no podía salir. Mi padre tuvo que alzar somier y colchón y mi madre le arrastró hacia afuera cogiéndole por los pies. Todo un poema. Pero no soltó el gran bulto.

Por extrañas razones que luego fui comprendiendo, a mi hermano le traían lo que pedía por lo que su desbordante alegría traducida en gritos era lo que había esa noche. Solamente una vez se cumplieron mis peticiones; el resto de los años siempre se confundían sus Majestades y dejaban "otras cosas"... entre ellas... ropa. Pero aún así y todo, a pesar de la desilusión constante año tras año, recuerdo esas noches como las más felices, sobre todo porque entonces la inocencia era absoluta, y porque la antesala de todo aquello (las "amenazas" de que si éramos malos nos veían por la chimenea, el momentazo de dejar paja, pan y agua -buscando desesperados días antes la paja-, el tranvía que no avanzaba, el correr por toda la casa los cuatro...) es impagable. Realmente impagable.

Frente a mi casa había entonces una pequeña montaña y por ella un año pasaron los Reyes Magos, con camellos, pajes y antorchas. Es imposible contar aquí lo que fue aquello con la intensidad con que lo sentimos. ¡¡¡Habíamos visto a sus Majestades desde nuestra casa!!!.

Aquí, en esas noches mágicas, los Reyes no se ven cuando dejan los juguetes pero el lugar donde nací (que es la Cabagalta más antigua de España), los pajes suben a tu casa, entrando por los balcones... y te dan los regalos en mano!!!. Para un niño eso tiene que ser... Se me olvidaba: y llegan en camellos de verdad!!!

Ya no hay niños en mi casa. Unos nos hemos hecho mayores, otros se han ido y el resto ya son adultos, pero todavía me emociona y mucho pensar en aquellas noches en que todo era posible... Hasta el frío ha dejado de serlo.


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No esconder el cáncer

Últimamente se están prodigando en Internet los vídeos y las imágenes de mujeres con cáncer, más concretamente con los efectos de la quimio: sin cabello, sin cejas, etc., algo que en principio no me parece mal pero que a mi parecer está provocando la sobreexposición. Y los excesos, en cualquier ámbito de la vida, no son buenos.

Está muy bien, y lo digo sabiendo de lo que hablo, que la mujer, si así lo desea, no tenga obligatoriamente que ocultar que padece cáncer y que se ha quedado calva. Tiene que poder elegir si ponerse peluca, sombrero... o nada, sin tener que soportar que la miren de la forma que miran. Porque no nos engañemos: a pesar del progreso y de la supuesta modernidad de los ciudadanos, en los pueblos y ciudades, si una fémina sale a la calle calva o con una gorra que apenas tapa... la gente se vuelve a mirarla descaradamente y sin reparo alguno. Que nadie me diga que eso no ocurre, porque yo personalmente lo he padecido.

El hombre, para qué mentir, en ese sentido lo tiene mucho más fácil.

No estoy hablando de tener o no coquetería femenina que eso es otra cosa. Estoy hablando, por ejemplo, de que en pleno mes de agosto en España, con una temperatura de 35 grados y una humedad del 80% ponerse una peluca es, auténticamente, un suplicio evitable. Y si no que alguien lo pruebe. Terminas con un infernal calor en el cuero cabelludo y un picor que no sabes cómo parar. Y repito que sé de qué hablo: empecé mi quimio un 26 de agosto.

Pero volvamos a la sobreexposición de la que hablaba al principio. Mostrar está bien, pero creo que se está mostrando demasiado. El otro día me encontré (en absoluto las buscaba... que esa es otra) unas imágenes de una chica joven con cáncer de ovarios. La muchacha mostraba su delgadez, su calvicie... pero también en un momento dado "su bolsa". No voy a explicar qué es "la bolsa" porque ni es el lugar apropiado ni es necesario; solamente diré a título de apunte que cuando tienes algún tipo de problema en los intestinos te ponen esa bolsa más o menos en el lateral de la cintura para que tus "necesidades" salgan por ahí. Mi padre la llevó, por lo que también sé de qué hablo. Bien, pues en alguna foto de la chica, se veía "la bolsa"; ello, aparte de un golpetazo de recuerdos me provocó muchísima pena. Pero también algo con lo que no estuve de acuerdo: la sobreexposición.

No hace falta ser tan gráficos. Puedes explicar los síntomas de un resfriado, incluso mostrar ojos enrojecidos de alguien pero no hace falta mostrar en toda su extensión un constipado. Puedes explicar lo que es un cólico, da igual de qué, sin necesidad de enseñar al mundo qué es gráficamente. A eso me refiero. Está bien y lo comparto que la mujer concretamente no tenga que ocultar los efectos de la quimio si no quiere hacerlo: su calva, su falta de cejas, de pestañas... su rostro en definitiva, pero creo sinceramente que no es necesario mostrar el seno públicamente. Creo que ese seno amputado pertenece a la intimidad de cada cual.

Posiblemente muchas mujeres no estén de acuerdo con lo que digo, y me parece bien. La diversidad es también un objetivo, pero no hay que ser tan explícito en según qué cosas.

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