Si esto es prensa...

... que baje Dios y lo vea.

Creo que hoy voy a limitar mi opinión, más allá de un breve comentario (si me sale algo decente que decir) debajo de cada "noticia". Todo viene en la prensa de hoy, en las portadas de los diarios.

El programa de Antena3 ficha a Mónica Cruz (que es hermana de Penélope Cruz) para una sección de "El hormiguero" de Pablo Motos.

Estaba yo en un sin vivir pensando si esta chica tenía para comer.

El PSOE apuesta por retirar las urnas en el caso de que haya comisión de delito el 1 de octubre (ilegal referéndum catalán).

¿Y por qué no las rompemos directamente?. Lo digo porque la noticia en realidad es no decir nada, y para opinar tonterías... pues lo mío también vale.

Rufián dice que si los catalanes votan "no" habrá elecciones autonómicas (catalanas, se entiende).

Este chico en las fotos sale guapetón... porque no habla.

Laura Escanes y Risto Mejide en luna de miel constante (foto besándose).

Si en dos meses que llevan casados no están en luna de miel, mal vamos. Ahora que lo sé ya puedo no vivir por otras cosas.

El presidente de Corea del Norte (el lanza misiles) ha sido padre este año por tercera vez (literal tal cual se lee).

Pues deberían darle una medalla o algo, a él y a su mujer... porque tener tres niños en un año tiene su mérito.

Fátima Báñez, ministra de Trabajo (que por cierto... no ha tenido un empleo en su vida, y no exagero), explicará en el Congreso cómo piensa prorrogar el "Plan Prepara".

Y yo sin saber de qué va el enésimo plan de esta señora.

El supuesto hijo valenciano de Julio Iglesias presentará una demanda de paternidad.

Pues le ha costado pensárselo porque lleva saliendo en las revistas desde que yo era jovencilla... y mira que ha llovido ya. Por cierto, como no se dé prisa... que Julio ya tiene su edad.

Donald Trump confunde en una rueda de prensa a dos periodistas creyendo que eran uno solo.

Es lo que pasa cuando no se llevan puestas las gafas.

Internet es para el siglo XXI lo que fue la imprenta en el siglo XVI: toda una revolución. Lo ha dicho Begoña Valero que me acabo de enterar que es escritora y de tierras alicantinas.

Difiero un pelín de lo dicho por Begoña: con la imprenta no todos accedieron a los libros... porque no sabían leer; con Internet hasta los necios saben mover un ratón... aunque no utilizar el teclado.

Jaime Cantizano, presentador de televisión, se ha "escoñado" la nariz en un resbalón en piscina.

No se ha hecho nada grave pero claro, si no lo saca en Instagram como que no luce la cosa (foto incluida con cara de ¡qué daño!). Yo el otro día me hice un arañazo y como no lo puse en ninguna red... luego pasa lo que pasa. Ya decía yo que el teléfono no suena nunca.

A Alba Carrillo (ex del tenista Feliciano, del ex Fonsi Nieto... y de más que no recuerdo) le han bloqueado su cuenta en Instagram. Vamos: que no puede entrar.

No veas el problemón. Así que su santa madre (también de Supervivientes pero menos) lo ha puesto en el suyo (en su Instagram) por aquello de que el personal no se preocupe. Menos mal porque andaba yo que no me encontraba. Tendré que abrirme una cuenta en ese sitio, que me lo estoy perdiendo todo.

Y en resumido: montones de muertos. Por accidentes que en otros tiempos solamente se sabían en el pueblo; por guerras que ya ni nos inmutan; por pateras, que tampoco; porque un niño encontró una piedra y se la tiró a otro (eso es un notición y no el resto)...

Y mucho de los catalanes: que si Puigdemont se ha quitado el flequillo porque quiere peinarse con raya enmedio; que si Junqueras se ha puesto a régimen; que si un conseller le tosió a un señor que pasaba... Y Rajoy y Pedro Sánchez llamándose por teléfono, que seguro que tienen tarifa plana.

Luego os quejais, pero anda que no os tengo informados.

Se me olvidaba y por si alguien anda preocupado (miles, pero miles de emails que recibo al día por ello): que sin novedad en el frente; que el teléfono funciona (lo acabo de mirar) pero que aún no me han llamado los que me tienen que llamar (los de Orange, Vodafone y la madre que los parió, esos sí y a todas horas).

Hala, besitos al mundo mundial... y que no os engañen las apariencias.

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El atentado de Cataluña

Sin olvidar (algo que sí parece hacen algunos) a los 15 muertos y a quienes todavía están luchando por sus vidas, lo del atentado de Cataluña (que no es solamente el de Barcelona) tiene historias por las que todo el mundo parece, y no sé por qué, pasar de puntillas. Empecemos por el final.

Esta tarde de sábado 26 de agosto hay varias manifestaciones contra el terrorismo, porque son tres como mínimo los lugares donde se atentó contra la vida de inocentes... y no me refiero en absoluto a la explosión de Alcanar (Tarragona, España)... que parece que todos sabemos en qué provincia está. Pero es que además en Barcelona hay dos, una detrás de otra porque los de la CUP (Candidatura de Unidad Popular) consideran al Jefe del Estado y al gobierno el enemigo número uno... cuando deberían ser los terroristas. Es decir: no quieren que ninguno de los anteriores encabecen la manifestación. Que un partido político al que el propio gobierno catalán le ha dado una fuerza, un poder impensable con solamente 10 parlamentarios, da cuenta de lo "crecidos" que están estos llamados antiguamente anarquistas y que ahora se limitan a denominarse de extrema izquierda; y están tan orgullosamente ensoberbiados de sí mismos que se permiten el lujo de decirle a todo un país lo que deben o no hacer. Por eso, como no han podido doblegar al enemigo español... esta tarde habrá dos manifestaciones, siendo la primera la de ellos... que terminará justo en tiempo y lugar donde empiece "la del rey". Si esto no es una provocación...

Pero sigamos. La noche antes del atentado de Barcelona una casa llena de okupas, en Alcanar, saltó por los aires. Los mossos (policía autonómica catalana) llegó al lugar, perimetró... y dejó el resto de lo que se debía hacer para el día siguiente. Y es que a las once de la noche... estaba todo muy oscuro.

Cualquiera de nosotros hemos visto en repetidas ocasiones que una explosión de gas suele afectar a las paredes de la casa o edificio. Todos hemos visto las imágenes de dormitorios o comedores que se ven desde la calle como si estuvieran en un escaparate, porque toda una fachada se ha venido abajo por el "zambombazo" de la explosión. Y todos hemos visto también que en alguna ocasión, además, hay un incendio. Pues bien, los mossos llegaron al lugar, lo vieron todo como si fueran "miguitas" (no quedó ni un mísero ladrillo entero), entre los escombros montones de botellas de butano de distintos tamaños (al final se ha contabilizado la friolera de 120), y tan ricamente dijeron: es gas, mañana seguimos. No se parecía en nada a una explosión de gas, pero ellos lo supieron enseguida. Es más, al día siguiente algo explosionó de nuevo formando a plena luz del día una "seta" blanca de humo (como la de la bomba atómica pero en pequeñita), y siguieron diciendo que era gas. Habría que resaltar en este punto que... las bombonas que se veían a simple vista... estaban enteras. Todos sabemos también que cuando hay una explosión de gas, explotan "por simpatía" la mayoría de las que están cerca... ¿a que lo sabemos porque siempre hemos oído que las tengamos en casa separadas unas de otras?. Pues en Alcanar no había nada de eso... pero dió igual: seguían diciendo que era gas.

Y lo mejor llegó cuando los policías Tedax (especialistas en terrorismo), viendo las imágenes en fotografía, pidieron visualizar el terreno in situ... y se les negó. Las competencias policiales están plenamente transferidas a la autonomía catalana, pero nadie puede negar que la policía nacional y la guardia civil (y no digamos los Tedax) son los que más experiencia en terrorismo tienen en este país llamado España. Pues no señor: los mossos más que nadie.

La guardia civil y la policía nacional por medio de sus respectivos sindicatos han hecho público un comunicado donde expresan que no se les ha dejado ayudar/colaborar. Esto no se puede permitir en un tema de terrorismo.

La primera aparición del conseller de interior del gobierno catalán, cuando todo el mundo esperaba alguna noticia oficial y ya se barajaban diez muertos, fue de vergüenza ajena. La improvisada rueda de prensa empezó en catalán (idioma que como todo el mundo sabe habla todo Dios). Aseguró que había tropecientos heridos... y un muerto. Ole su sangre. A los dos minutos ya se contabilizaban 13 muertos que son los que hubo en Barcelona. Pero lo del comunicado oficial en catalán no tiene nombre. Ante lo que fue una crítica escandalosa, las siguientes comparecencias ya fueron en español (castellano, vamos): Y es que no era el momento de reivindicaciones independentistas, creo yo. Y ya el rizo del más absoluto absurdo vino cuando el mismo conseller, más tarde, especificó las nacionalidades de los fallecidos, concretando "dos catalanes y tres de nacionalidad española". Para darle con las dos manos, a él y a sus habituales. Y luego una tiene que leer en redes sociales a cretinos llamando "inútil" al ministro de Interior español porque dijo que el comando terrorista ya estaba desarticulado cuando aún se buscaba al último huído; y digo yo: ¿de dónde sacó el ministro esa información?. ¿Quién se la dió... mal dada?. No hay que haber ido a la universidad para resolver el acertijo.

Y por último aunque queda un montón más, lo del último fallecido del grupo de los inocentes, el chaval que encontraron muerto y apuñalado dentro de su propio coche que había sido tiroteado en un control policíal. Estaba claro que él no lo conducía, que alguien lo robó con el muchacho dentro y lo mató, pero aún así tardaron la friolera de cinco días en decir, oficialmente... que no era uno de los terroristas si no una víctima más. Me imagino la impotencia, la rabia y el dolor de la familia sobre todo por la inutilidad de quienes lo tachaban de lo que lo tachaban. Entiendo la confusión, pero hay cosas que no se pueden consentir y esta es una de ellas.

Y luego y ya termino de verdad, la foto del último terrorista huído, ya tiroteado por los mossos. He visto dicha foto y solamente diré que es un primerísimo (pero primerísimo) plano del rostro muerto. ¿Filtrada por quién?. Que había periodistas, sí (que tampoco sé quién les avisó, porque no creo que "por intuición" llegaran donde estaba escondido el terrorista), pero vamos, una imagen de ese tipo no creo que muchos tuvieran la oportunidad de hacerla... por no decir ninguno. Supongo, y de verdad que lo supongo porque no lo sé, que ese tipo de fotografías las obtiene la propia policía (en este caso los mossos) para el archivo policial.

Y hoy, en la manifestación oficial, la del rey... se pide a la ciudadanía que porten todos la bandera catalana. No estoy de acuerdo sencillamente porque esa manifestación debe ser de silencio, de dolor por las víctimas/heridos y de un tremendo respeto. No es una fiesta, no es una reivindicación de nada... o no debería serlo. Y eso es lo que tratan de hacer algunos que se creen el ombligo del mundo.

Quince muertos. Gente peleando todavía por no incrementar ese dato. Y algunos queriendo el brazo de la sartén y salir en la foto. De vergüenza.

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Jueves 24 de agosto

Tal día como hoy, y también era jueves, nació una preciosa niña de seis kilos. Era la primogénita del matrimonio. Las fotos de la época demuestran que durante esa primera infancia fue feliz en su ignorancia de la vida. Luego pasan cosas. Pero hoy no quiero hablar de nada de eso, si no de aquella criatura que no quiso llorar en el momento de nacer y que luego lo hizo con tanta fuerza que hizo sonreir a quienes en la casa estaban.

El joven padre siempre había querido una niña; la madre y según dijo después en todas las ocasiones que pudo, se llevó una de las mayores desilusiones de su vida... porque quería un chico. Quizás por eso cuando a los tres años lo consiguió... olvidó a esa primogénita entre sus quereres.

Era jueves 24 de agosto de hace muchos años. Hizo mucho calor y al igual que hoy tampoco llovió. Un día en el que una pareja tuvo a su primer hijo. Según cuentan las crónicas del momento, todo el vecindario, calle arriba calle abajo, pasaron por la casa a conocer a la recien llegada; las cosas eran así entonces.

Feliz cumpleaños criatura, estés donde estés. Me gustaría que la vida te hubiera sido leve en sus afrentas aunque sé que no ha sido así. También quisiera que terminando tu camino y cuando mires hacia atrás, puedas recordar con una sonrisa momentos y personas sin que algo se te rompa por dentro. Sé que pase lo que pase y le pese a quien le pese, hasta el último segundo del final estarás ahí, mi amiga, mi compañera de viaje... la única que nunca ha fallado. No sé si ha valido la pena lo vivido. De lo único que estoy segura es de que ni tú ni yo nos merecíamos este final

Hoy a pesar de todo es un día especial y hay que hacer canelones para comer. Toda una tradición que tuve que imponer siempre porque era "una molesta obligación".

Jueves 24 de agosto. San Bartolomé... Bartolo para los amigos, amigo invisible de la niñez y ángel de la guarda siempre... aunque no crea en cielos e infiernos. Aunque no crea en nada en realidad.

Un día en el que resulta difícil no pensar.

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Diez más seis

No, no son dieciseis.

Hoy 1 de agosto es el aniversario de dos acontecimientos en mi casa: uno de cal y otro de arena... como la vida.

Tal día como hoy pero en el año 2007 llegó a mi hogar una bolita tan pequeña que la ponía entre mi muñeca y el codo... y aún se me veía parte del brazo. Tenía dos meses y era de un precioso color (blanco y oro). Casi enseguida y en cuanto tomó posesión de la que iba a ser su casa, demostró que tenía carácter, mucho carácter. Se llama Tara (como la emblemática casa de "Lo que el viento se llevó") y es una shih-tzu de puro pedigrí.

Ese día había ido a la tienda a comprar pienso para mi gato Plasty y cuando ya me iba ví una jaula apartada del resto y con una diminuta perrita dentro; pregunté a la chica que qué le pasaba, que si estaba enferma; me dijo que no... que es que se la iban a llevar para criar... Me señaló otra jaula donde había cuatro cachorros más, pero esta vez blancos y negros todos. La dependienta me contó que era la única de la camada que había nacido con esos preciosos colores (blanco-oro). ¿A criar con dos meses?. Supongo que pasaría "algo" entre medias, algo que no quiero saber...

El caso es que por primera (y supongo que última) vez en mi vida compré un perro. Y que conste que soy contraria por completo a la comercialización de los animales... pero Tara fue mi excepción.

En mayo cumplió diez años de edad (diez años ya) y hoy cumple la decena en mi/su casa. Sigue siendo una cachorrita con un endiablado carácter a veces, pero también muy muy cariñosa... cuando le da la real gana. Tendría que llamar al encantador de perros...

El otro día y es solamente un detalle entre muchísimos, me dolía terriblemente la cabeza (como últimamente no, más, mucho más) y terminé tirándome literalmente en la cama (a las seis de la tarde), porque ya no sabía qué hacer ni dónde meterme. Me cogí la cara con las dos manos y luché para no echarme a llorar porque el dolor sería entonces más insoportable. De pronto noté que algo empujaba tratando de separarme las manos, aflojé y vi el hocico de Tara intentando llegar a mi rostro. Cuando me tuvo "a tiro", me lamió, me dio besitos... Todavía no sé como no me rompí del todo. Esa es mi Tara.

Y tal día como hoy 1 de agosto... me operaron de cáncer, así que hoy cumplo seis años con mi nueva vida, con mi segunda oportunidad. Diez años. Y lo recuerdo 'todo con tanta claridad como si hubiera ocurrido la semana pasada. ¡Cuánto miedo se pasa!.

No quiero pensar en aquel día en cuanto al cáncer, ni en todo lo que sucedió después... ni en las personas que llenaron algunos huecos... Es mi día en todos los sentidos: con Tara, con mi supervivencia. Eso es lo importante, lo verdaderamente importante; el resto... minucias.

Así que voy a abrir una maravillosa lata de foie-gras para mis dos incondicionales amores y para mí... pensaré qué capricho me doy.

Felicidades a quienes luchan día tras día contra el enemigo real: el cáncer.

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